O avesso da idade

Infância, desde quando vc se foi?

Rolar naquelas sinceras vontades

Sentir era tão fácil

O medo era do escuro

Minha mãe me deu um livro

“O livro dos monstros”

O monstro embaixo da cama, dentro do armário

O galho batendo na janela, balançando

A cortina fantasma

(...)

Todos aqueles apertos noturnos

Presenças indesejadas

Se transformaram

Nessa falta

Minha mãe não me deu um livro

Pra isso

Só Neruda, Drummond e Andrade

Pra isso só coragem

Daquelas que você não aprende

Muitos adultos viram bohemios

Outros mães ou pais, professores, doutores, ricões

Ainda bohemios...

A bohemia é aquele abajú

Que pedia pra mamãe deixar aceso

-Dirliga não!

Os monstros da escuridão

Viram as sombras iluminadas

Dos ainda monstros.

Adultos falam tanto

Em crescer

Mas adoram viver de ilusão

-Dirliga não!

-É "desliga", filha.

Quase amei tantas vezes

Epitáfio dos covardes

Viver é melhor que sonhar, Belchior

Mas o amor nem sempre foi coisa boa

Daí invento estórias,

Tenho cabeça de cineasta prum romance

Casos de amores secretos

Afogados pela imaginação

Ante o primeiro suspiro

Já tem morte decretada

Pelo mundo montado lá dentro

(Nas entranhas pulsantes)

É dialogo de improváveis desejos:

Grama que me deu coceira

É grama que me faz sorrir

Tem flor quase sem cheiro

Que insisto em enfiar o nariz

Cimento que não vira concreto

Quanta palhaçada!

O mar é eu

Engolindo o mais apaixonado marujo

Enquanto que por entre suas colunas d´água

Brincam peixes e corais

Algas, sereias,

Até bactérias

E é regra ecológica:

Sem seus peixes, corais, algas, sereias e bactérias

É só molhado, vazio celestial

É devaneio demais, amigo

No final dos versos não sobra máscara

O que deveria ser um poema de amor  

São as prosopopeias

Pra fugir das tempestades

É guarda-chuva pra não encharcar o coração

Ah, eu amo tanto quando amo

Que o falling in love

Tomber en amour

Me derruba mesmo!

Sou poeta mentirosa, amante intensa

Sacana, escorpiana

Chega...

Vem chegando,

Que já se foi palavra demais: quero é vida.

Muitas vidas!

Com sorte,

Uma vida inteira cheia de pequenas mortes

Para cada amor.

Rotina

Fria, cálida noite
Parte de mim que brilha todo dia
Entre luzes no chão e luzes do céu
O silencio e a penumbra de um quarto
Quente

Universo colorido na cabeça, entre verde e vermelho
Sangue, navalha, machado
Correndo pelas veias vegetais, sonhos de pedra
Petrificados pelo medo

Entre minh´alma e a d´outros, um vão
As palavras podem preencher meu peito
Mas meus braços seguem vazios

Qual o tamanho do buraco
Não sei, não hei de saber
Portanto sigo
Fria e calada nessa
E toda noite.